Zum Abgrund. Von Tief her hallen,
Verhängnis voll Verheißung,
die Steine, das Geröll.

Der Übelmensch, Verfüger
nicht verdauter Taten
lauert bereits am Fels.

Der Wolf, der Witz zerstreute Reißer,
ist bloß ein alter Mann
am Rande seiner Kräfte.

Wagemut am Todesstieg
ist immer wieder Herr gelangt,
trifft nun hier sein Heiligtum.

Der Mensch in letzter Pose
verletzt und abgerieben
und Übel schleicht heran.

Doch die Wurzeln seiner Seele,
umklammern fest,
des Tieres Grund.