Es ist Zeit Es ist Zeit,
Taumeln durch die Nacht,
Dichterleid,
mit den Schatten eine Schneeballschlacht.

Ich wild springend, sprinte,
über den See.
So tief - wie dunkle Tinte,
meine Hand fährt duch den kalten Schnee.

Und im Morgengrauen,
wird sie sich der Macht bewusst,
eisig knacken, jene Klauen,
klirrend zerspringt, der alte Frust.